Fiat Lucem

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El ojo de Tauro. Cuatro años después:

Las había de todos los colores: blancas, verdes, rojas, amarillas...

Las primeras, irritaban y escocían. Las verdes, proporcionaban un irresistible dolor, mientras las otras, fijaban el objetivo y sosegaban.

A través del fieltro verde, por el agujero abierto, imaginas el cañón de la escopeta que apunta presta al disparo, pero no encuentras presa a la que avistar, sino pantalla de luz que te vislumbra, te alumbra y deslumbra. Porque tú, sólo tú, eres la presa recelosa y temblorosa.

Los bips bips cadenciosos del ordenador, el brazalete de goma que aprieta y se desinfla automáticamente, las órdenes cortas y precisas y los sisibeos aprendidos, conforman el coro ritual de un proceso que se asume como necesario el día en que vas a hacerte la prueba de resonancia magnética en el pié y por no distinguir la pantalla de aviso de tu clave, te presentas, desnudo, en la sala de mamografías ante la estupefacta mirada de la enfermera.

Mientras a través del monóculo de fieltro sigues el juego de la luz, ves desfilar la afiliada hoja del bisturí hasta que la anestesia cumple su misión. Después, sólo luz interrumpida por fases de penumbra que resurge en espasmos con forma circular. La lente te penetra, busca hueco y se acomoda. Cuarenta minutos que son como los cuarenta días y cuarenta noches bíblicos que, al final, quedan compendiados y resumidos en tus miedos con la llegada de una frase en forma de aquella paloma que volvió con la rama de olivo: "Todo ha ido bien"

Después, nada importa ese calendario de colirios ni la prescripción de que aquellos huevos que otrora tuviste en la garganta, tomen forma plastificada para ponerlos, a forma de parche pirata, como cobertores de seguridad en los ojos. Y piensas y valoras que lo importante, lo únicamente importante, han sido esas llamadas de aliento, esos besos y esos abrazos recibidos. 

Porque es, entonces, no sólo cuando sientes, sino que ves que eres querido.