MI " TATA ÁNGELA", HA MUERTO. VIVA ÁNGELA.

Dicen que los ángeles no tienen sexo, pero a ti, te pusieron Ángela. Tus alas me cubrieron. Tenías catorce años y te encargaron de mi custodia. Siempre fuiste mi guardadora, mi custodia, me avisabas de la actitud y el castigo previsto por llegar tarde; tu prudencia congénita. Adivinabas mi estado por la forma de mi flequillo, me amabas....

Nunca supe tu edad, pero se que ya nunca volverás a estar. Dicen que no se pierde sino lo que nunca se tuvo. Es mentira. Yo te tuve: te tuve y no te tengo. ¿Quién puede hacerse cargo de tal contradicción?

¿Pueden morir del todo alguna vez unos ojos que se han mirado tanto, se han entendido tanto, se han consolado tanto?.  Quizá tú ahora eres —si es que eres— más feliz que conmigo. Quizá tú trotas, en ese Paraíso, en el que nunca creíste, con mi madre y con mi hermano en los verdes campos del Edén. Pero durante ochenta y tres años me seguiste a dos pasos por este mundo que, sin ti, no es el mismo. Continuarán los pájaros y los amaneceres, el chorro de la fuente de la Seda ascenderá en el aire, como la vida, pero no estarás tú, Tata mía, tata mía. Nunca más, nunca más.

         Descansa en paz, "tata". Nadie jamás podrá sustituirte.